La pétard à chaque instant
lille, 2150. Trente journées de fusée continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une crapulerie lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans rogne, mais sans répit, couvrant les vitres d’un voile obstiné, noyant les rues marqué par une illumination grise. Les égouts débordaient, les canaux disparaissa